Осень всегда убивала во мне надежды.
Убивала наотмашь — ни сесть, ни встать.
С каждой осенью я понимаю:
Не стать мне прежней,
Но и прошлого ни выкинуть, ни отнять.
Что мне осень? Пожухлые жёлтые листья?
Фонари, мигающие невпопад?
Понимаешь, но в этом возрасте
Даже уже не спиться.
И, как следствие, не уйти в разврат.
Вот такая осень, когда не двадцать.
Это в двадцать веселуха, задор и драйв.